El ultimo de mis poemas

no narrara victorias epicas
de ejercitos opresores
y dictadores trasnochados.

El ultimo de mis poemas
no se centrara en la estrella
sedienta de su luz atrapada
por el voraz agujero negro.

El ultimo de mis poemas
no mencionara la sangre
que se escurre, silenciosa,
entre lo clavos de su cruz.

El ultimo de mis poemas
no cantara a la vida o la muerte,
que marchan de la mano
cada dia a nuestro lado.

El ultimo de mis poemas
no mencionara proyectos inconclusos,
que quedaron para siempre
en algun sitio engavetados.

El ultimo de mis poemas
no hablara de mi, de ti o de nosotros,
porque nosotros nos habremos marchado
antes que pueda, siquiera, escribir
el ultimo de mis poemas.

 

Sobre la cana, el rocio.
Sobre la mar, el guijarro.
Sobre su pecho, el hastio.
Sobre su pecho de barro.

Sobre la nube, la gota.
Sobre la rama, el arriero.
Sobre su espalda, la bota.
Sobre su espalda de acero

Sobre la piedra, cencerros.
Sobre la tumba, una cruz.
Sobre su frente, el espejo.
Sobre su frente de luz.

Sobre la cama, una espada,
Sobre la virgen, el sol,
Sobre su pecho una rosa,
Sobre su pecho de amor.